Среда, Декабрь 21st, 2011

Осеннее обострение

дождешься, за то, что ты просто есть. Вот сейчас – смотри, выскочил, ничего не
сказал. Какие друзья, кто такие, о чем общаться? Не надейся даже, не скажет. И
спрашивать не моги – независимость вся из себя, блин. Попробуй, спроси, взбесится,
прибить может.
Игорь. Он вас бьет?
Марина. Случается иногда. Когда сильно не в духе, может и ударить для
разрядки. Следит только, чтобы на лице синяков не было. Профессионал.
Игорь. Это ужасно! Вас – такую замечательную… Да как у него на женщину
вообще рука поднимается? Тем более, на вас?
Марина. Ну, я не идеал…
Игорь. Почему вы так считаете?
Марина (загибает пальцы). Выпить люблю.
Игорь. Все пьют.
Марина. В баре посидеть, с людьми пообщаться.
Игорь. Так ведь человек не может не общаться! Не может он в одиночестве! Ему
надо с кем-то говорить.
Марина. Я много говорить люблю. У меня знакомых – полгорода. Я даже
помню-то не всех. Сами подходят, здороваются.
Игорь. У вас профессия такая.
Марина. Это не характер из-за профессии испортился, а наоборот, профессию я
выбирала в соответствии с характером. (Загибает пальцы дальше). Стиркой вот еще
заниматься не люблю, до последнего дотягиваю, пока чистые вещи в доме не
кончатся.
Игорь. Но вы же еще и работаете! Если бы дома все время сидели, то это – ваша
обязанность, как женщины. А если вам некогда, если вы заняты…
Марина. Да, сейчас я, без сомнения, страшно занята. (Закуривает). Ах, да,
совсем забыла. Я еще и дымлю, как паровоз.
Игорь. Но ведь это не такой недостаток, чтобы… И ведь он знал об этом, когда
вы женились? Так что же теперь?
Марина. Не знаю. Таковы мужчины. Хотят переделать женщину под некий
идеал. Иногда – с помощью физической силы.
Игорь. Не имеет права! Я ему скажу! Я все ему скажу! (падает перед Мариной
на колени, пытается целовать руки). Он не должен… Нельзя переделывать, вы –
идеал!

Плачет пьяными слезами, смотрит снизу, по-собачьи преданно.

Игорь. Я, может, всю жизнь мечтал о такой, как вы. Прекрасная, независимая…
Чтобы со мной, и я бы цветы дарил, гуляли бы вдвоем по улицам и смотрели на
фонари. Я бы стихи писал… Всегда мечтал писать стихи для любимой. Я помню
чудное мгновенье, передо мной явилась ты…
Марина. Так за чем дело стало? За любимой?
Игорь. Да, да! Нет такой женщины. Не встречу никак. Сорок ведь уже скоро. А
надо, чтобы душа пела, и листья желтые падали, а она – родная – идет рядом, и только
моя, моя… А я ей – стихи, цветы…

Возвращается Шура, стоит, покачиваясь, слушает. Синяк под глазом,
пиджак  разодран, измазан. Берет Игоря за воротник, поднимает.

Шура. Ну-ка, ты, стихи-цветы! Ты опять рамсы попутал? Я тебе что сказал – не
лезь, на нервы не действуй. А ты – на колени? Доведешь опять Маришку. Сколько лет
тебя не было, так и не надо. Уползай к своей журналистке-маме, чтоб духу твоего
тут…
Игорь. Вы… Ты… Ты не достоин ее! Посмотри на себя, ты же – жулик, мафия!
Шура. Я – бандюга литературный. Я хожу без ножа. Подойди ко мне в темном

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19

Категория: Творчество